ГРОМ

Это случилось утром. Меня разбудил ужасный звук, который смешивался с ревом сигнализаций стоящих во дворе машин. Казалось, что этот звук вот-вот разобьет окно на мелкие осколки, которые застрянут в моем теле. Страх мгновенно овладел всеми мыслями, и первое, что приходит в голову – так звучит взорвавшаяся бомба. У нас в городе началась война. Настоящая. Война, в которой умирают дети, в которой близкие могут погибнуть от твоей же руки. Самого тебя она может лишить ноги, а сердце твое превратить в черствую буханку фронтового хлеба. Но война – разве это не то, что происходит обязательно не с нами, не в нашей стране или хотя бы не в нашем городе? А сейчас она у тебя под окнами, а ты лежишь под одеялом, полностью парализованный. 

 Когда ты знаешь о войне только понаслышке: будь то произведения Ремарка или новостные сводки, ты все равно не имеешь ни малейшего понятия, что это такое. Страх и воображение начинают кружиться в танце, и вот уже в голове ты начинаешь потихоньку разрушать свой город и убивать всех, кого ты знаешь. Все начинается с закрытия магазинов, потом исчезает связь, начинаются перебои с электроэнергией, газом, светом, откуда-то появляются баррикады на улицах и перестрелки не дают тебе прогуляться по парку с собакой. От людей ты все чаще слышишь слово «канонада». Город становится все пустыннее. Кто уехал, а кто умер. Ты даже не знаешь, кто и за что воюет. Ты хочешь подбежать к одному из солдат и спросить: «Кто вам платит деньги?» Но ты никогда этого не сделаешь.

Пару лет назад ты была ещё девочкой в вишневом платье. И, казалось бы, кто ты такая, чтобы осуждать мужчину с автоматом. Да ты же ревешь на развалинах своей школы, в тебе нет и капли мужества. А потом ты уже сидишь, обхватив колени, в бомбоубежище и чувствуешь, что прямо сейчас падает именно твой дом, и тебе больше некуда пойти. Все, что тебе остается – это бегство. Собираешь вещи и, как позорная крыса, пытаешься уехать из города. Ты решаешься на это только ночью. И даже тогда ты не столько слышишь, сколько чувствуешь, как свистят пули над головой. Ощущения конца не покидает тебя ни на минуту. Тебе не стоило оборачиваться, но ты оборачиваешься и видишь, как в замедленной съемке пуля летит тебе прямо в лоб. Все так же медленно ты начинаешь падать на землю и ощущаешь себя каплей, падающий подоконник. Просто потому что за твоим окном начался дождь.

Это был всего лишь гром. Но что помешает ему следующим утром превратиться в звук взорвавшейся бомбы.

Автор: Т. Цитрина